Episodio Final: un día en la ópera y la faja de Sarah Palin.

Tade de principios de octubre. Un taxi nos lleva a toda la familia al Metropolitan Opera, una joya arquitectónica de más de 100 años que ha visto desfilar a los mejores artistas del canto: Maria Callas, Plácido Domingo, Josep Carreras, Pavarotti, Carusso, David Bustamante, etc.  

Mi madre se había empeñado en que fuésemos a la ópera y yo, que nuca había ido y además no pagaba, dije ¿por qué no? Y allí fui, como Julia Roberts en Pretty Woman dispuesto a romper a llorar fruto de la emoción al finalizar el espectáculo. Y lo de la emoción no pero lo del llanto me faltó el canto de un duro. ¿La razón? Sencilla de explicar en tres palabras: cuatro putas horas. Y lo de putas es un adjetivo calificativo porque las pase putas de verdad.  Sí, sí, habeís leído bien: 4 (cuatro) horitas de bel canto separadas únicamente por un intermedio de 20 minutos. 

Representaban Don Giovanni (aunque yo hubiera preferido Don Pim Pom porque no me diréis que no molaría ver aparecer en el Metropolitan a Espinete, Chema el panadero y compañía). Pero a lo que vamos. Don Giovanni es la adaptación cantada pa joder (adaptazione catata per puteare) del mito de Don Juan el conquistador. Menos al portero del edificio, le dio tiempo a conquistar a todos los que estábamos allí. Para el que no haya estado nunca en la ópera la explicación es fácil: cuando llevas 10 minutos piensas "pues ya he estado yo en la ópera". Cuando llevas 3 horas y cuarto, piensas en la madre que parió a Puccini, a Tortellini y a Planeta Agostini (en éste último caso te preguntas sobre todo: coño, ¿que coño hago yo a las doce y media de la noche con lo cansado que estoy pensando en la madre de José Manuel Lara?). 

Siendo cierto que la sensibilidad artística no es precisamente una de mis mejores virtudes, toda la familia al unísono (a excepción de mi madre que a punto estuvo de ser ajusticiada a la salida) reconoció que quizá era excesivo cuatro horas de amore, traittore, vendettas y fetuccini alla putanesca (aunque la putanesca que nos había hecho mi madre era fina). 

Consejo lúdico: si quieres ir a la ópera estudia solfeo, ten sensibilidad artística y, sobre todo, asegúrate de que en la sala de al lado ponen la de James Bond por si te torras.

Pero lo más sorprendente de mi viaje a NY es que tuve la oportunidad de ver el debate entre Sarah Palin y Biden en directo (por TV, no en directo en plan segunda fila). Al igual que Pepiño hizo en su día, hasta hoy no había querido escribir sobre las elecciones para no influir en el resultado. No soy un experto en elecciones americanas aunque sí un aficionado (al título de este blog me remito). La diferencia básica entre los políticos americanos y los españoles es que los nuestros son malos y los suyos al menos son reguleros que diría Joaquín Reyes.

Aunque lo cool en estas elecciones es decir Yes we can y black is black, a mí, como seguro que a Javier Bardem, desde siempre me gustó Sarah Palin. La virtud que más valoro es la honestidad y que un político diga lo que piensa, a sabiendas que le va a quitar más votos que le va a dar,  me parece algo loable y que por desgracia no he visto en mi país. Hay mil cosas que no comparto con Sarah Palin pero nadie le podrá echar nunca en cara que fue leal a su verdad. Y al margen de que debía tener una faja de 150.000$ que estilizaba su figura y cuando guiñaba el ojo molaba todo, la paleta de Wasilia le dio un repaso a Biden en el debate de agárrate  y no te menees (hold on and don't shake yourself que dicen allí).

La conclusión que saco cada vez que voy a Estados Unidos es que nunca he entendido la tirria y el odio que le tenemos en Europa. Cuanto más voy, más me gusta. Cada vez que le oigo a alguien decir que es un país de paletos, siempre pregunto ¿Y tú cuántas veces has ido a Estados Unidos? La respuesta suele ser la misma: ninguna. Ah, ya decía yo. No te preocupes: Yes you can.